ESPÍRITO CATIVO / CAPTIVE SPIRIT

“CLOSING IN”

Just room for me to squeeze between

         The lowered ceiling and divide,

Just power enough to make the ridge

         And, panting, gain the other side;

Just light enough to see my field

         And in the shadows kiss the grass;

Just strength, just heart, just time enough,

         For me, the tardy one, to pass.

O hill, O strip of clearing sky,

         Hold up the bars till I get by!

O lovely day – forgive my sin,

         One breath of light will let me in!

“APROXIMANDO-ME”

Preciso apenas de um pouco de espaço para passar

      sob o teto baixo e fugir,

apenas de um pouco de força para saltar a cerca

      e por fim, sem fôlego, pelo outro lado, sair.

Preciso apenas de um pouco de luz para ver os campos

      e, na penumbra, beijar a grama;

apenas força, coração e tempo suficientes

      para que eu, sempre atrasada, possa seguir.

Ó montanhas e céus claros,

      esperem por mim!

Ó dia adorável – perdoa-me os pecados,

      um sopro de luz me deixará entrar!

SECURITY

There is refuge in a sea-shell –

Or a star;

But in between,

Nowhere.

There is peace in the immense –

Or the small;

Between the two,

Not at all.

The planet in the sky,

The sea-shell on the ground:

And though all heaven and earth

      between them lie,

No peace is to be found

Elsewhere.

Oh you who turn

For refuge, learn

From women, who have always known

The only roads that life has shown

To be secure.

How sure

The path a needle follows – or a star;

The near – the far.

With what compare

The light reflected from a thimble’s stare,

Unless, on high,

Arcturus’s eye?

The near – the far:

But in between,

Oh where

Is comfort to be seen?

There is refuge in a sea-shell –

Or a star;

But in between,

Nowhere.

SEGURANÇA

Encontramos refúgio numa concha –

ou numa estrela;

mas entre as duas,

não há.

Encontramos paz na imensidão –

ou nas pequenas coisas;

mas entre as duas,

não há.

O planeta nos céus,

a concha na areia:

e embora os céus e a terra

      estejam entre eles,

não encontramos paz

em nenhum outro lugar.

Tu que procuras

um refúgio, aprende

com as mulheres que sempre souberam

os caminhos seguros da vida.

o caminho

seguro de uma agulha – ou de uma estrela;

uma próxima – outra distante.

A que poderíamos comparar

a luz refletida num dedal,

senão ao alto brilho

de Arturo?

Uma próxima – outra distante:

mas entre as duas,

onde

encontrar conforto?

Encontramos refúgio numa concha –

ou em uma estrela:

mas, entre as duas,

em lugar nenhum.

DOGWOOD

The dogwood hurts me as I run

Beneath its load

This Spring.

Those white stars cascading

Down the wood road,

Those white blossoms with their faces

Upturned to the sun.

The grace of their branches is compassionate,

In an uncompassionate world.

The whiteness of their blossoms is too pure

To be unfurled

In a world soiled by the feet of men;

And they are open – too open,

In their flat uplifted acceptance

Of the sky.

Besides,

They lie.

They say –

(And I do not believe!)

They say –

(Oh, they deceive – they deceive!)

They say –

(And I shut my ears to their cry):

“Look, is here, the answer,

It is here,

If your would only see,

If you would only listen,

If you would only open your heart.”

They say –

“Look, it is here!”

CORNISO

O corniso me fere quando corro

com seu peso,

nesta primavera,

formando jorros de pálidas estrelas 

sobre uma estrada coberta por galhos

e alvos brotos mirando

o Sol. 

A graça de seus ramos é piedosa,

num mundo tão impiedoso.

A alvura de suas flores é por demais pura

para se abrir

a um mundo assolado pelos homens;

e elas se abrem – excessivamente,

entregues em sua aceitação

sob o céu.

Além disso,

elas mentem.

Dizem –

(E eu não acredito!)

Dizem –

(Elas mentem – elas mentem!)

Dizem –

(E cubro meus ouvidos para não ouvi-las gritar):

“Vê, está aqui, a resposta,

está aqui,

se apenas pudesses ver,

se apenas pudesses ouvir,

se apenas abrisses teu coração”.

Dizem –

“Vê, está aqui!”

NO HARVEST RIPENING

Autumn 1939

Come quickly, winter, for the heart belies

The truth of these warm days. These August skies

Are all too fair to suit the times – so kind

That almost they persuade the treacherous mind

It still is summer and the world the same.

These gaudy colors on the hills in flame

Are out of keeping with the nun’s attire

We wear within – of ashes, not of fire.

Season of ripening fruit and seeds, depart;

There is no harvest ripening in the heart.

Bring the frost that strikes the dahlias down

In one cruel night. The blackened buds, the brown

And wilted heads, the crippled stems, we crave –

All beauty withered, crumbling to the grave.

Wind, strip off the leaves, and harden, Ground,

Till in your frozen crust no break is found.

Then only, when man’s inner world is one

With barren earth and branches bared to bone,

Then only can the heart begin to know

The seeds of hope asleep beneath the snow;

Then only can the chastened spirit tap

The hidden faith still pulsing in the sap.

Only with winter-patience can we bring

The deep-desired, long-awaited spring.

COLHEITA IMATURA

Outono de 1939

Inverno, vem rápido, pois o coração ainda carrega

a verdade desses dias cálidos. Os céus de agosto

são belos demais para esses dias – tão doces –

e quase convencem a mente traiçoeira

de que é verão e o mundo, ainda o mesmo.

As cores vivas sobre as colinas acesas

destoam das vestes escuras

que trazemos por dentro – são de cinza, não de fogo.

Estação de frutos e sementes maduras, parte!

Não há colheita madura em meu coração.

À noite, traz o gelo que, cruel,

queima as dálias. Os brotos estão escuros, os tufos,

negros e murchos, e as hastes, retorcidas; faz-nos falta –

toda a beleza morta e sepulta sob a terra.

Vento, arranca as folhas, Terra, endurece,

até que sua crosta congele.

Então, apenas quando o interior dos homens se unir

à terra ressecada e aos galhos despidos,

somente então o coração poderá conhecer

as sementes de esperança adormecidas sob a neve,

somente então o espírito puro poderá tocar

a fé oculta que ainda pulsa na seiva.

Apenas com paciência invernal conseguiremos trazer

de volta a tão desejada e ansiada primavera.

THE STONE

There is a core of suffering that the mind

Can never penetrate or even find;

A stone that clogs the stream of my delight,

Hidden beneath the surface out of sight,

Below the flow of words it lies concealed.

It blocks my passage and it will not yield

To hammer blows of will, and still resists

The surgeon’s scalpel of analysis.

Too hard for tears and too opaque for light,

Bright shafts of prayer splinter against its might.

Beauty cannot disguise nor music melt

A pain undiagnosable but felt.

No sleep dissolves that stony stalagmite

Mounting within the unconscious caves of night.

No solvent left but love. Whose love? My own?

And is one asked to love the harsh unknown?

I am no Francis who could kiss the lip

Of alien leper. Caught within the grip

Of world un-faith, I cannot even pray,

And must I love? Is there no other way?

Suffering without name or tongue or face,

Blindly I crush you in my dark embrace!

A PEDRA

Há um sofrimento que a mente

nunca percebe nem consegue entender,

como uma pedra, interrompendo o fluxo da minha alegria,

sob a superfície, despercebida,

coberta por um jorro de palavras,

cortando meu caminho e me impedindo de passar,

mesmo contra minha inabalável vontade e que resiste

ao bisturi afiado da minha análise.

Embora imune às lágrimas e opaca à luz,

atiro-me contra ele, murmurando minhas preces.

Nem a beleza pode encobrir ou a música dissolver

dor tão voraz e desconhecida.

Nem o sono dissolve as lanças de pedra

que se erguem nas cavernas inconscientes da noite.

Não há outro diluente senão o amor. De quem? O meu?

Pode-se pedir amar o terrível desconhecido?

Não sou como Francisco que beijaria a boca

dos leprosos. Presa entre as garras

de um mundo sem fé, eu, que mal sei rezar,

deveria amar? Haveria outro caminho?

Num sofrimento sem nome, nem língua, nem face,

cegamente te estreito num desesperado abraço!

PILGRIM

This is a road

         One walks alone;

Narrow the track

         And overgrown.

Dark is the way

         And hard to find,

When the last village

         Drops behind.

Never a footfall

         Light to show

Fellow traveler –

         Yet I know

Someone before

         Has trudged his load

In the same footsteps –

         This is a road.

PEREGRINO

Este é um caminho

      para se trilhar sozinho,

estreitas sendas

      cobertas de relva.

Escuro é o caminho

      e difícil percebê-lo,

depois de deixar

      a última cidade.

Nenhum passo

      é tão leve,

companheiro de viagem –

      embora eu conheça

um viajante que

      enveredou com seu fardo,

seguindo os mesmos passos –

      este é o caminho.

SAINT FOR OUR TIME

But as last he made his way to the other bank, and set the child down, saying: ‘Child, thou hast put me in dire peril, and hast weighed so heavy upon me that if I had borne the whole world upon my shoulders, it could not have burdened me more heavily!’ And the child answered: ‘Wonder not, Christopher, for not only hast thou borne the whole world upon thy shoulders, but Him Who created the world.’

The Golden Legend

Christopher, come back to earth again.

There is no age in history when men

So cried for you, Saint of a midnight wild,

Who stood beside a stream and heard a child.

No even Francis, brother to the poor,

Who, barefoot, begged for alms from door to door,

And pity-tortured kissed the leper’s brow –

Not even Francis is so needed now

As you, Christ-bearer.

      Christopher, we die

Not for our lack of charity; we lie

Imprisoned in our sepulchers of stone,

Wanting your gift, O Saint, your gift alone.

No one will take the burden of the whole

Upon his shoulders; each man in his soul

Thinks his particular grief too great to bear

Without demanding still another’s share.

But you – you chose to bear a brother’s load

And every man who travelled down your road

You ferried on your back across the flood

Until one night beside the stream there stood,

Wrapped in a cloak of storm, a child who cried

And begged safe passage to the other side –

A child who weighed upon your back like lead,

Like earth upon the shoulders of the dead –

And, struggling to the bank while torrents whirled,

You found that on your shoulder leaned a world.

No wonder that the burden was so great:

You carried in your arms the monstrous weight

Of all men’s happiness and all men’s pain,

And all men’s sorrows on your back had lain.

Even their sins your carried as your own –

Even their sins, you, Christopher, alone!

But who today will take the risk or blame

For someone else? Everyone is the same,

Dreading his neighbor’s tongue or pen or deed.

Imprisoned in fear we stand and do not heed

The cry that you once heard across the stream.

“There is no cry,” we say, “it is a dream.”

Christopher, the waters rise again,

As on that night, the waters rise; the rain

Bites like a whip across a prisoner’s back;

The lightning strikes like fighters in attack;

And thunder, like a time-bomb, detonates

The starless sky no searchlight penetrates.

The child is crying on the further shore:

Christopher, come back to earth once more.

SANTO DE NOSSOS DIAS

E finalmente ele atravessou para o outro lado, colocou a criança no chão e disse: “Colocaste-me em grande perigo e o teu peso foi tão grande, que, se eu tivesse carregado o mundo inteiro nas minhas costas, não teria pesado tanto!” E a criança respondeu: “Não te espantes, Cristóvão, porque não apenas carregaste o mundo inteiro nas tuas costas, mas como Aquele que criou o mundo”.

Legenda Áurea

Cristóvão, volta ao mundo outra vez.

Jamais houve uma época na História em que os homens

clamassem tanto por ti, Santo da meia-noite selvagem,

que estiveste à beira de um rio e ouviste uma criança chamar.

Nem mesmo Francisco, irmão dos pobres,

que, descalço, mendigou, de porta em porta,

e, tomado de compaixão, beijou a testa dos leprosos –

nem mesmo Francisco é tão necessário agora

como tu, Aquele que carregou o Cristo.

      Cristóvão, estamos morrendo,

não por falta de caridade; estamos

presos aos nossos sepulcros de pedra,

esperando possuir teu dom, ó Santo, apenas teu dom.

Ninguém carregará o fardo do mundo

sobre os ombros; cada homem

pensa que sua dor já é insuportável

e não se oferece para repartir o peso alheio.

Mas tu – tu escolheste levar o peso de teu irmão

e aqueles que atravessaram teu caminho

carregaste no ombro para atravessar o rio,

até que, uma noite, encontraste à beira d’água,

em meio à tempestade, uma criança que te chamou

e te implorou para levá-lo para o outro lado –

uma criança que pesou sobre tuas costas como chumbo,

como a terra sobre os ombros dos mortos –

e lutando para alcançar a outra margem através da corrente,

descobriste que sobre teus ombros pesava o mundo.

Não admira que o fardo fosse tão grande:

levaste em teus braços o enorme peso

de toda alegria e toda dor humanas,

e a tristeza de todos os homens jazia sobre tuas costas.

mesmo seus pecados carregaste como teus –

mesmo seus pecados, tu, Cristóvão, carregaste sozinho!

Mas quem hoje correrá o risco ou aceitará a culpa

do outro? Todos agem igual,

temendo a língua, as palavras ou os atos do outro.

Prisioneiros do medo, não ousamos lançar

o chamado que ouviste do outro lado do rio.

“Não há nenhum chamado”, dizemos, “é apenas um sonho”.

Cristóvão, as águas se elevam novamente,

como naquela noite, as águas se elevam; a chuva

estala como um açoite sobre o dorso dos prisioneiros;

os raios caem como combatentes;

e o trovão explode, como uma bomba-relógio,

sobre um céu negro e inexpugnável.

A criança chama da outra margem:
Cristóvão, volta ao mundo outra vez!